“Povero fiore, allo spuntar dell’alba tu rifulgevi di tutta la tua bellezza, e il primo raggio di sole scendeva sul tuo calice odoroso. Ed ora, povero fiore, nessun profumo si esala più da te, e le tue foglie cadono appassite, e tutto in te muore”
Carlo Rusconi, Il romito di Vallombrosa, meditazioni di un estinto, 1887
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